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Mostrando entradas de enero, 2012

Las niñas

He parado un rato ante el invernadero. Lo he hecho porque me ha parecido oír algo. He escuchado con atención y nada. Ha debido ser cosa de mi imaginación. -¡No creas!- insinuó Marión, el ama de llaves. Y siguió narrando, ante mi perplejidad: -Cada tarde, cuando las cosas parecen mezclarse con las sombras dejan de proyectarse porque el sol se oculta tras la montaña azul, las niñas corretean entre margaritas que deshojan. Ellas lo hacen desde tiempos pretéritos. -No se sabe si fue su existir en este sitio, o invención de los muchos visitantes que han sentido lo que tú. Marión hizo una pausa. Permanecí en silencio, esperando la continuación de su relato. La cosa se ponía interesante. Cuando mis pensamientos me llevaron a imaginarlas revoloteando como mariposas. ella siguió con voz queda: -Larmes e Iris murieron en el incendio del catorce. A inicios del siglo veinte. Eran parte del grupo de niñas y niños sacados de las ciudades en contienda. Nunca se supo qué ocasionó tal desastre, per